雨停了,天边刚透出点灰白,街上的泥水还没退,墙根底下积着一洼一洼的脏水。赵全拄着那根从张辅书房顺来的紫檀木杖,一瘸一拐地往山下走,后头跟着一群禁军。他们走得歪歪扭扭,有人还在抹脖子上的血,有人膝盖发软,走路像踩棉花。

刚才那一仗打得稀里糊涂,人没抓着,反被吊起来淋了一身雨,藤蔓缠得胳膊青一块紫一块,连刀都拿不稳。可没人敢吭声,只低着头往前挪,脚步拖沓,像是刚从坟地里爬出来的。

赵全走在最前头,右眼通红,左眼包着白布,脸上湿漉漉的不知是雨水还是血水。他嘴里一直念叨:“不可能……一个人哪能控那么多藤?那楼里头肯定不止她一个!”

话音未落,忽然一阵风从巷口吹来,带着股说不出的味儿——甜腻腻的,又有点

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